Nachdem die goldbacher Reisegruppe von den Hochzeitsfeierlichkeiten in Zarorien zurückgekehrt war, hatte sie sich in Fanada geteilt. Madame war mit dem Großteil nach Burg Goldbach zurückgekehrt.
Magister Ardor und Francois waren zusammen mit Magistra Lyra, die sich von Zarorien aus angeschlossen hatte, in Richtung Graufelden, einem Ort nahe des Waldes von Arden, aufgebrochen.
Hier wollte man sich in Kürze mit einigen anderen treffen, um die Problematik um den Lich Atos weiter anzugehen. Ihnen war durchaus bewusst, dass dieser Weg eventuell der letzte in ihrem Leben sein konnte.
Francois hatte ein ganz mieses Gefühl bei der ganzen Angelegenheit, so wie er es schon lange nicht mehr hatte. Er hatte sich auf Burg Goldbach von allen verabschiedet um auf eine Hochzeit zu gehen. Die Pläne hatten sich nun geändert. Seinen Eltern hatte er nur einen Brief schreiben können und den Verwalter des Stadthauses von Madame angewiesen, diesen überbringen zu lassen, wenn die Nachricht durchkäme, dass die Gruppe durch Atos aufgerieben worden war. Im Vorfeld sollten sie nichts erfahren. Es hätte nichts mehr geändert und sie nur aufgeregt.
Ihm ging während der ganzen Reise ein alter Text im Kopf herum, und dieser besserte seine Stimmung nicht unbedingt. Aber er behielt ihn für sich...
Eine halbe Meil', eine halbe Meil',
Vor, in Sturmeseil',
Vor, zur Attacke.
Zählt nicht der Feindes Zahl,
Hinein, hinein ins Todestal ...
Vorwärts, tapfere Krieger, vor –
Und hinein ins Feuer- und Höllentor
stürmen die Zweihundert.
Tapfere Krieger, der Siegespreis
Ist heute hoch, ist heute heiß,
Aber kein Murren, nicht laut, nicht leis,
Keines, obwohlen ein jeder weiß,
's ward irgendwo geblundert
Vorwärts; sie fragen und zagen nicht,
Vorwärts; sie wanken und schwanken nicht,
Vorwärts, gehorchen ist einzige Pflicht,
Ins Todestal,
In voller Zahl,
stürmen die Zweihundert.
Vorwärts! Schützen rechts und links,
Schützen in Front, gewärtig des Winks,
Selbst die Feinde sehen's verwundert.
Pfeil und Bolzenbeschuß,
Todesgruß und Todeskuß,
Falle, was da fallen muß,
In den Höllenrachen, ins Todestal,
Noch voll in Zahl,
stürmen die Zweihundert.
Spieße heraus! Die Klingen fein
Blinken und blitzen im Sonnenschein,
Und die tapferen Krieger, nun sind sie hinein,
Fast über sich selber verwundert;
Ihre Spieße, in Rauch und Feuerqualm,
Singen manch einem den letzten Psalm,
Aber endlich, aus Qualm und Rauch
Und ermattet bis auf den letzten Hauch,
Abgejagt und abgehetzt,
Müssen sie rückwärts, rückwärts jetzt –
Und wer von den Füßen gerissen ward,
den übersteigt der nächste Kamerad.
Das Fahnentuch mit flatterndem Band
Geht schon in dritt' und vierte Hand,
Ist zerschossen und zerzundert
Der Tod mäht rascher von Schritt zu Schritt,
Tapfere Krieger, was bringt ihr noch mit?
Der Siegesmarsch war ein Todesmarsch,
Ein Todesmarsch der Zweihundert.
Wird je verblassen euer Ruhm?
Nimmer. Ihr strahlt in Heldentum,
Und die Welt, sie staunt und wundert.
Hoch unsre grosse Schlacht,
Und die tapferen Krieger, die's gemacht,
Hoch die Zweihundert!