"Wie seit Ihr hier rein gekommen?" Die Stimme, die an Vanions Ohr drang, stank nach schalem Bier und war mehr ein Grollen als ein Satz. Eine Hand griff ihn rücklinks fest an der Schulter und zerrte ihn grob von der Tür weg. "Wenn Ihr krank seit besucht mich am Vormittag, und schon gar nicht hier obe-" Luthor verstummte mitten im Satz, als er Vanion erkannte.
"Du?" entfuhr es ihm nur und er ließ mit beiden Händen ab; von Vanions Schulter und von dem Griff seines Messers, das in seinem Gürtel steckte. Um das Bild zu vervollständigen rutschte ihm auch die Kraxe mit den Kräuterpaketen vom Rücken und vernichtete damit auch das letzte bisschen Kleiderordnung, was an ihm geblieben war. Überhaupt machte er einen stark übernächtigten Eindruck. Ein Tintenfleck unter seinem rechten Auge auf der Wange zeugte von der Art des Kopfkissens der letzten Nacht.
"Was, wie, was machst du denn hier?" Eigentlich wollte er den Eindringling überrumpeln, an den er sich angeschlichen hatte, aber das ihm bekannte Gesicht warf ihn dann doch aus der Bahn.